—Parece lo bastante seguro,—dijo Socks, oliendo el aire y moviendo con cautela la punta de su cola. El cachorro gigante estiró su cuello para asomarse por la ventana del segundo piso de la torre, luego se levantó sobre sus patas traseras y apoyó sus patas en la pared para mirar hacia el tercer nivel.
—Solo sé lo que me han contado,—decía Biandina, rascándose el hombro aún curándose con su mano restante,—La Torre Cuadrada es un lugar maldito y deberíamos dar la vuelta si la vemos.
—¿Crees que realmente está maldita, o que los ancianos saben que la tierra de los lobos empieza más allá de ella?—preguntó Dirt.
—No lo sé,—respondió Biandina,—Una u otra.
—Yo tampoco,—dijo Antelmu, aunque había admitido antes que nadie le había contado nada acerca de la torre cuadrada.
En otras circunstancias, Dirt tal vez habría ignorado por completo a alguien que le dijera que un lugar estaba maldito, ya que eso parecía absurdo y las maldiciones no existían en realidad. Pero tras los sucesos recientes, su certeza se había visto mucho menos firmemente establecida. La torre permanecía silenciosa, con siete pisos de altura y de tamaño comparable a una mansión, lo suficientemente grande como para que toda la tribu de Biandina pudiera habitarla si así lo quisieran. Sin embargo, no mostraba indicios de ocupación, ni recientes ni de otro tipo. Sus ventanas vacías, sin alma, reflejaban bastante la poca luz que venía de los pocos centímetros de nieve, borrando cualquier sombra que pudiera habitar en su interior. Si el tono marrón de las piedras de su ladrillo fuera una o dos tonalidades más pálido, Dirt habría pensado en hueso seco.
Los senderos marcados en la nieve zigzagueaban entre los edificios circundantes, o lo que quedaba de ellos. Este pueblo no era tan antiguo como alguna de las construcciones de su imperio, y no lo reconocía. Pero era un lugar viejo, abandonado hacía mucho tiempo, y Biandina lo conoció en el instante en que lo vio.
Antelmu se colocó justo debajo de Socks para mirar por la puerta, con un arco en una mano y sin flecha en la otra. Asomó solo parcialmente la cabeza, demasiado nervioso para meter toda la cabeza y mirar alrededor.
—Bueno, he observado con vista normal y con vista fantasmal, y no escucho ni huelo nada extraño. No puedo decir que nunca estuvo aquí, ya que el viento sopla y dispersa los olores antiguos. Pero ahora mismo, no hay nada,—dijo Socks. Se empujó contra la pared de la torre y bajó, con las patas más grandes que piedras silenciosamente tocando el suelo.
El cachorro crecía, pero lo que realmente hacía que pareciera gigantesco era su espeso pelaje invernal. Aunque Dirt había visto cómo crecía, le costaba entender la perspectiva hasta que se alejó un poco y comparó a Socks con algo, como los dos humanos que estaban nerviosos junto a él. Parecía que cada día Socks se parecía menos a un cachorro y más a un lobo, lo cual era lamentable. Pero ese era el curso del mundo. Al menos, no se volvía menos adorable. Más bien, todo lo contrario.
Biandina se colocó justo detrás de su hermanito como para tratar de adelantarlo, pero Antelmu extendió su arco y se le plantó en frente, deteniéndola. —Está bien,—dijo con voz más baja de lo que pretendía,—yo entraré primero.
Se preparó visiblemente, cuadrando los hombros y hinchando el pecho, y entró en la torre.
—Oye, Biandina,—dijo Dirt,—toma esto.—Sacó su daga de la vaina y se la arrojó, atrapándola con la mente justo antes de que llegara para que ella pudiera cogerla en el aire sin cortar su mano restante.
“Gracias,” dijo ella. Con destreza, cambió varias veces su agarre, reflexionando sobre la mejor manera de sostenerla con solo un brazo, y finalmente decidió apuntarla hacia adelante. Ella avanzó, siguiendo a Antelmu.
El barro envió un pensamiento a Socks: “¿Crees que será en unos días?”
—Quizá. Puedo convencerlos de que cambien de opinión y vuelva por ti tras solo un día. Pero quizás no. Creo que pasaré unos días con ellos para ver qué tienen que enseñarme. Nunca he hablado con una pareja unida que reclame su propia tierra antes —dijo Socks—. Estoy seguro de que estarás bien, pero no me gusta dejarte aquí —. Dio un leve gemido, prácticamente imperceptible, para expresar su disgusto por dejar a su mascota atrás.
—No has mencionado crías, así que supongo que no tienen —.
—No lo sé, pero mi padre dijo que la mayoría de sus hijos tienen descendencia de forma muy escasa porque es difícil protegerlos del Devorador. No mencionó otras crías en este reto —.
Ahora me pregunto, ¿qué sucede cuando todo el territorio está reclamado? ¿Dejan de tener crías hasta que algunas mueren?
—El mundo es más vasto de lo que sé, y yo sé más que tú. No sé si sea posible que se agote —.
Está bien, pero en algún momento debe haber un fin, ¿verdad?
—Supongo. Mi madre decía que si viajas lo suficiente en cualquier dirección, eventualmente llegarás a aguas saladas que no deberías beber. Creo que podríamos haber encontrado agua si siguiéramos el río en el que está Ogena. Héctor mencionó barcos que viajan a otros lugares, así que no debe estar demasiado lejos de allí. Pero esa agua está muy lejos de aquí —.
—¿Qué cantidad de terreno reclama cada manada exactamente?
—¿Cómo debería responder? ¿Qué palabras de medición quieres que use? Reclaman suficiente espacio para cazar, algunas áreas propias y un lugar donde las crías puedan explorar y jugar, si tienen alguna. Mi padre y mi madre reclaman mucho más que los demás, pero eso es porque pueden —.