Deseaba luz. Una inundación de ella, un lago que la rodeara por completo, envolviendo toda la torre, y debía estar lista antes del anochecer, o no conseguiría descansar.
Aumentó su ritmo de marcha mientras pensaba. Espiaba por las ventanas y memorizaba el plano, considerando dónde estarían las paredes que obstaculizarían los sigilos y qué tendría que hacer al respecto.
El hechizo tendría que ser tallado en la piedra, porque la tierra y la nieve jamás serían lo suficientemente precisas para sostener algo de ese tamaño. Debía ser perfecto, o cercano a ello. La magia tenía solamente dos funciones: almacenar maná y usarlo a un ritmo uniforme para generar luz.
Estaba muy orgulloso de sí mismo, como Avitus, cuando encantó su villa para regular la temperatura en cada habitación. Esto sería diez veces más complejo; la planta principal de la torre tenía el doble de habitaciones y por lo menos el doble de tamaño en general, además de que necesitaba luz en todas partes.
La tierra se detuvo y contó con los dedos. ¿Cuarenta… cincuenta luces? ¿Algo así? Recorrió otra vez el perímetro de la torre, esta vez contando sus pasos. Cada tres pasos, una luz. Calculó una vez más, murmurándose a sí mismo. Alrededor de veinticinco. Veintidós o ve tres. Suficientemente cerca. Luego, todas las internas, unas cuarenta en total. Cuarenta luces, distribuidas a intervalos iguales por fuera y desiguales en el interior. Solo pensarlo le producía un dolor de cabeza.
Miró hacia el cielo azul, pero no lo estaba realmente viendo, ni nada más. ¿Qué forma debería tener en su trazo el sigilo? ¿Un círculo con líneas cruzadas? ¿Un cuadrado con figuras de estrellas? ¿Cuántas esquinas tendría...? Si colocaba veinticuatro luces, podría distribuir seis a lo largo de cada lado de la torre.
Eso era un comienzo. Escribió varias ideas en la nieve con el dedo hasta que encontró un palo, volviéndose más astuto.
“Hola, Tierra,” dijo Antelmu.
Casi saltó de sus zapatos, tan sorprendido que chilló.
“Dirt,” dijo Antelmu, “Un día apareció una cabra parlante en la tienda del anciano, y el anciano exclamó: ¡Vaya, una cabra que habla! Tendré que enviarla al Gran Señor para que forme parte de su jaula de animales exóticos.”
“¿Eh?” dijo Dirt, dándose la vuelta y mirando a Antelmu, pero estaba tan perdido en sus pensamientos que le tomó dos respiraciones volver a concentrarse por completo. Sus planes se esfumaron, salvo los que estaban en la nieve.
“¿Adivina qué dijo la cabra?”
“¿Adivina qué dijo la cabra?” repitió Dirt, completamente desconcertado. ¿Qué estaba pasando?
“¿Por qué crees que el Gran Señor necesitaría otro sastre?” dijo Antelmu, con un aire travieso.
Dirt se volvió aún más confuso y preguntó: “¿La cabra habló? ¿Como Socks, o como un humano?”
“Como un humano. Pero la cabra era una… no importa. ¿Sabes qué es una broma?”
“Más o menos. Juego muchas bromas con Socks, y a veces con los otros humanos. Pero no como esa,” dijo Dirt.
“Está bien, ¿por qué necesita un pescado una carpa cuando llueve?” dijo Antelmu.
“¿Los peces tienen carpas? Espera, oh, um…”
“¡Para mantenerse secos!” Los ojos del niño brillaron de humor y miró a Dirt con avidez, esperando la misma reacción. No obtuvo una rápida, y pasó directamente a otra broma: “¿Sabías que maté a un ragnuli solo con mis pantalones?”
La tierra simplemente miró fijamente, sin saber cómo responder a eso.