“¿Estás segura?” preguntó Kalen, lanzándole una mirada interrogante a la expresión de Yarda.
Había sido una buena mañana. Ella se había sentido lo suficientemente bien para compartir una comida en la mesa del salón común de la posada, y ahora descansaba en una butaca grande junto a la ventana, observando a los circonianos que pasaban.
“No tengo que ir—”
“Ya has perdido un día completo de trabajo. Y, después de todo, el pueblo está en paz, ¿no?”
Era cierto. Todos habían sentido que algo terrible ocurriría tras el incidente entre las Acresses y los ciudadanos en las calles, pero, hasta ahora, nada peor había sucedido.
Yarda sonrió mirando por la ventana. La luz blanca hacía brillar las hebras plateadas en su cabello. “Me alegra que el invierno por fin haya llegado de verdad.”
La nevada era una molestia, pero Kalen entendía a qué se refería. El invierno debía lucir así, no seco y marrón como había sido hasta ahora.
“Muy bien,” aceptó finalmente. “Trabajaré en la iglesia hasta la noche. Luego volveré directo a casa. Te traeré más de esa deliciosa torta que los sacerdotes esconden.”
“Qué atento de tu parte, pequeño hombre.”
Pensó que ya era demasiado viejo para que le llamaran así. Pero no dijo nada.
“¿Robar postres me hace bueno?”
Ella se rió muy suave. “Sí. Entre otras cosas.”
Kalen entró en su habitación para tomar su bandolera. La llenó con un par de libros viejos, por si encontraba un rincón tranquilo en la iglesia donde disfrutar de la lectura. Su libro de hechizos de mago siempre permanecía afuera ahora. Era demasiado notable para que lo vieran leyendo un libro tan valioso, destinado a practicantes más avanzados que él.
¿Realmente voy a volver a Clywing ahora que sé quién es Tomas? ¿Es seguro? ¿Y si descubre que sé, y eso es malo? Él es un secreto tanto como yo, ¿no?
No era un cadáver resucitado, como Kalen. Pero sí era el hijo auténtico, nacido naturalmente, de Iven Orellen.
¿Eso lo convierte en alguien que los enemigos querrían encontrar aún más?
Kalen deseó, por enésima vez, entender qué quería decir la gente cuando hablaba de "política de practicantes". La política era una palabra apenas conocida en su tierra, y casi siempre hacía referencia a los sucesos en lugares lejanos.
Bueno, ahora estoy en un lugar lejano. Supongo que también debería entender esa palabra.
La agregó a su lista mental de cosas nuevas que había aprendido.
Regresar a la iglesia con Tomas allí debía estar bien. Ha sido así durante toda la semana. Él no le ha dicho quién es ni quién es él, así que, mientras él no diga nada, todo seguirá igual. Él deambulará mirando las cosas, fingiendo ser un aspirante a sacerdote llamado Matthew. Y yo fregaré suelos o puliré latón, fingiendo ser la devota Nerth de Tiriswaith.
Apretó con fuerza la correa de su bandolera.
Antes de salir por la puerta, Kalen se detuvo para revisar a su prima por última vez. La encontró en la misma posición. Estaba encorvada en la silla, con la cabeza apoyada en el marco de la ventana.
Así, en silencio y con el rostro dirigido hacia una vista de invierno más familiar, Yarda Strongback había fallecido.
Shelba encargó a Kalen de cuidar a Yarda.
Durante el resto de ese día y la siguiente, él sostuvo esa responsabilidad con toda su alma. La muerte trae tantas decisiones: detalles, apurarse y presionar a quienes intentaban ayudar a Kalen, o más a menudo, apresurar ese problema fuera de sus propias vidas.
Kalen ignoró la avalancha repentina de opiniones de personas que no tenían derecho a ellas, y las ofertas de ayuda de quienes hasta ese momento no habían mostrado interés en colaborar. En noches oscuras llenas de temores que no había querido reconocer, ya había decidido cómo sería la sepultura de Yarda.
Lloró mientras lo llevaba a cabo, pero lo hizo hasta el final.
Cortó su trenza y la enroscó, atándola cuidadosamente con un lazo. La llevaría consigo, junto con la carta que escribiría a su hijo y el último frasco que habían registrado para él, hasta que terminara el invierno y los barcos regresaran a casa. Era más seguro que dejarlo en la Oficina de Correos.
Luego, caminó hasta el puerto.
“Quiero que la entierren en el mar,” le dijo al viejo marino gruñón, que encontró frente a su oficina, enfrentándose a un capitán enojado. “Es tradición en nuestra isla. Por favor.”
Esto era una verdad a medias. Las sepulturas en el mar eran una tradición para los marineros que morían sin parientes. Otros eran enterrados en tumbas. Pero a Yarda no le gustaba esta tierra más que a Kalen, y el océano estaba levemente más cerca de casa.
“Dispongo de dinero para pagar a quien ayude,” dijo Kalen, mientras el marino masticaba el extremo de un trozo de madera y consideraba la propuesta. “Si conoces a alguien. Se lo daré a ti, y tú podrás pagarlos luego.”
“Me parece bien, muchacho,” respondió finalmente el hombre. “A mí no me disgustaría una sepultura en el agua también.”
Para media tarde, el marino había reunido suficiente gente para ayudar. Y todo se hizo con la misma esmerada sinceridad y respeto con los que Kalen había soñado.
Al caer la tarde, observó cómo el sol desaparecía tras el horizonte. El viento helado despeinaba su cabello.
Nunca perdonaría a Zevnie si ella recibiera la carta y la ocultara al Hechicero Arlade, pensó mientras caminaba de regreso a la posada bajo el cielo cada vez más oscuro. No la perdonaría nunca, jamás.
Casi no durmió esa noche. Horas antes del amanecer, se levantó y revisó las pertenencias de Yarda. Tomó su dinero —una cantidad aproximadamente la mitad de la suya— y un amuleto de madera en forma de ballena que ella llevaba en el bolsillo. Los guardó en un frasco de barro grueso que había reservado para grabar mensajes, y los llevó hasta el cementerio de la ciudad.