Song se vistió con su uniforme formal para la visita al hospital.
Era un gesto de respeto, al menos hacia su gente, y sospechaba que si Angharad estuviera despierta, entendería mejor que la mayoría. Malani vivía y moría por las apariencias, después de todo. Ahora la ruta hacia la sala de sanación era casi dolorosamente familiar, pero se abstuvo de dirigirse allí inmediatamente después de terminar su clase de Estrategia. Si lo hacía, es probable que topase con los Treinta y Primero en su propia visita.
La perspectiva de entablar una charla trivial y forzada con Ferranda Villazur y su camarilla sobre la forma de Angharad era bastante desagradable, así que esperó hasta bien entrada la tarde.
Tristán estaba ocupado perdiendo un duelo de ingenio con un ave — una que sus ojos confirmaron que no era un lemure, por fortuna — y Song ni siquiera preguntó a Maryam si quería acompañarla en la visita, así que fue sola la que se plantó ante las puertas del hospital. La pareja de guardias, aburrida, la saludó con un gesto después de pedirle el sello de su brigada, sin apenas echarle un vistazo.
El atento de uniforme gris en la entrada era mucho más reglamentado, anotando el número en el sello y preguntando a quién buscaba visitar y por qué.
"Angharad Tredegar," respondió Song. "Solo para verla."
La otra mujer asintió, escribiéndolo en Antigua. Pero, unos años mayor que Song, la extraña tenía el aspecto de Cathay y debió haberse criado en Tianxia, pues llevaba un acento oriental bastante marcado.
“¿Wendi?”, preguntó Song con curiosidad, acentuando la palabra como se hacía en el Este.
El atento de uniforme gris se sorprendió, luego sonrió.
"Viví en la república hasta los diez años, sí," respondió en Machín.
El dialecto oriental era más antiguo que el Cathay clásico, pero compartía raíces comunes con la lengua muerta de la que había sido tallada la lengua Cathay — todo lo que se decía en él sonaba bastante rígido, por eso en las obras era frecuente que los personajes de la República de Wendi fueran considerados pretenciosos payasos. Probablemente no ayudaba que el Ducado de Wendi fuera el último reino de Tianxia en convertirse en república.
"Por el acento, te llamaría una chica Mazu, pero el nombre me dice lo contrario," continuó.
Los labios de Song se fruncieron. No había sido seguro que los Ren permanecieran en Jigong después del Oscurecimiento. Parte del acuerdo que su abuelo había cerrado era que las autoridades permitieran que la familia entrara en exilio. Su padre tenía parientes en la República de Mazu, quienes le habían concedido a los Ren el uso de una finca antes de distanciarse tanto como fuera posible sin romper el zunyan.
Aunque Song había sido criada casi en su totalidad por quienes habían nacido en Jigong, no era la primera vez que escuchaba esa punta de la precisión Mazu en su modo de hablar. El exilio deja su huella en formas pequeñas, tanto como en las grandes.
"¿Mi cabalista está en una sala privada?", preguntó, alejándose firmemente del tema.
La finca en Mazu contaba con una pequeña guardia que la protegía. Fue la discreción la que permitió que permaneciera intacta, y Song no tenía intención de hablar sobre dónde había vivido exactamente antes de inscribirse en la Guardia.
"Está en una de las salas, sí," respondió el encargado con prontitud. "Aunque no hay guardias, solo acceso restringido, tendrás que pasar un prueba de Judas antes de entrar después de salir."
Sabia, considerando los peligros de la posesión. Song colocó su mano sobre lo que parecía ser un trozo de plata fría del tamaño de una uña, tan valiosa como un diamante del mismo peso, y esperó el tiempo correcto, observando casualmente el libro de registros abierto del ayudante. Allí, vislumbró los nombres de Ferranda Villazur y Zenzele Duma escritos en líneas diferentes, además de “C. Tred.” al final de esas mismas líneas.
Dado que Ferranda no era oficialmente capitana de Angharad, Song comprendió que la infanzona probablemente había sido rechazada y se había visto obligada a buscar permiso de alguien que pudiera otorgarlo. El capitán Wen debería haber sido consultado, pero con el propio tío de alto rango de Angharad presente, las túnicas grises debieron sentirse cómodas distorsionando alguna regla.
La idea de que Ferranda tuviera que sortear algunos obstáculos resultaba divertida, aunque la idea no fuera muy amable. Mientras que la otra capitana no había cometido tanta falta como para ser expulsada, eso tampoco la hacía simpatizar con Song.
El ayudante de Wendi marcó una X junto al nombre de Song cuando terminó la prueba de Judas, y luego le indicó que podía visitar. Las instrucciones la guiaron hacia una sala al otro lado del pasillo, más allá de aquella donde la habían postrado tras el ataque, pero no era una caminata larga. La puerta no hizo ningún sonido al abrirse, bien engrasada, y tampoco al cerrarse tras ella.
Dentro, solo había una lámpara de aceite encendida, pero Song no buscó otra: le daba igual la cantidad de luz que tuviera su vista. En la cama yacía Angharad Tredegar, acurrucada entre sus sábanas.
Sus muñecas estaban atadas a la cabecera de la cama con grilletes.
Song suspiró y se deslizó en el asiento a su derecha. La otra mujer, bueno… físicamente parecía estar bastante bien. Una pequeña quemadura en la palma de la mano donde el sello de la brigada había tocado su carne y algunos moretones en las mejillas por haber sido arrastrada al suelo. Calificar lo ocurrido como un enfrentamiento sería ofrecer demasiados honores.
El parásito en su mente le había ordenado huir y ella lo hizo, pero el grito de Song sobre la posesión movilizó a un ejército de estudiantes en un instante y Angharad fue derribada sin oponer verdadera resistencia — no estaba tan perdida como para volverse contra los guardianes. Salvo algunos intentos de sacudir a quienes la sujetaban, los Pereduri poco les dificultaron la tarea antes de que la guarnición llegara a aprehenderla.
Lo que los oficiales hubieron hecho después de llevarla lejos, sin embargo, dejó marcas: su rostro se veía pálido, su expresión enfermiza y cubierta de sudor antiguo. No se apreciaban heridas, pero ¿qué significado tenía eso cuando se trataba de una entidad de éter? La puerta no producía sonido alguno, así que fue un cambio en el aire lo que alertó a Song — su mano buscó de manera instintiva su pistola, hasta que vio el abrigo negro y se obligó a apartarlo.
El extraño atravesó la puerta, levantando una ceja.
“Antepasados, aquí está oscuro,” dijo un hombre que solo podía ser el comandante Osian Tredegar. “¿Podría encender otra lámpara, por favor?”
“Señor,” respondió ella, poniéndose de pie y saludando con respeto.
“Esto no es un campo de desfile, relájese,” gruñó él. “¿La lámpara, sí?”
Rápidamente, ella fue a buscarla, echando un vistazo de reojo al tío de Angharad mientras alcanzaba los fósforos. Los dos Tredegar solo intercambiaron algunas miradas — sobre todo por la nariz — pero el anillo en la mano de Osian, que llevaba una serpiente de dos colas de la Casa Tredegar, confirmaba su parentesco. Él, notó Song, era más alto que Angharad y en excelente forma para un Umuthi. Muy en forma, observó ella, con la mirada fija en sus anchos hombros. La barba cuidadosamente arreglada le confería un aspecto de distinguido anciano, y mostraba una sonrisa relajada.
Una sonrisa dirigida a ella en ese momento, porque la habían sorprendido observando.
Carraspeando y apartando la vista con las mejillas ardiendo, Song encendió una segunda lámpara de aceite e intentó no convertirse en cenizas por la pura mortificación.
“Siéntese,” invitó el comandante Tredegar, aún sonriendo. “Como su capitán, tiene derecho a enterarse de su estado de salud.”
Song se deslizó de nuevo en su asiento, aunque sentía que debería haberle hecho un saludo militar al hacerlo.
“Me sorprende verla aún atada,” confesó.
“Procedimiento estándar tras la posesión,” descartó Osian Tredegar al acomodarse en un asiento al otro lado de su sobrina. “Mañana le harán otra prueba con plata invernal para confirmar que está libre del parásito, pero no se espera que quede algo.”
Buenas noticias,” dijo Song, sinceramente.
“Entre los pocos que lograron salir de este embrollo,” suspiró el hombre mayor. “Le agradezco por actuar cuando fue necesario, capitán Ren. Ha sido… un apretón, he llegado a comprender.”
Song casi hizo una mueca de dolor. Un encuentro cercano con un parásito de éter seguro dejaría marcas, aunque lograra sobrevivir.
“Sí, esa es más o menos la reacción adecuada,” concordó el comandante Tredegar, percibiendo su contención. “El fabricante de muñecas le hizo un número: no podrá caminar sin ayuda durante semanas y tardará aún más en estar en condiciones de combate.”
Ella levantó una ceja.
“Eso podría complicar su participación en la clase Skiritai,” dijo Song.
“Entre la partida próxima hacia Asphodel y sus heridas psicosomáticas, estará exenta de luchar contra monstruos,” afirmó Osian Tredegar.
Su voz transmitía tanta confianza que parecía una voluntad, algo que a Song le molestaba admitir que le resultaba bastante atractivo. Probablemente ni siquiera escribía poesía, se dijo a sí misma. No había razón para admirarlo demasiado.
“Espero que el mariscal de la Tavarin encuentre otro asunto que ocupe su tiempo,” dijo, claramente sin ruborizarse.
“Seguramente,” coincidió el comandante Tredegar. “El expediente de ese hombre tiene más sellos que un tablero de torneos y cualquier Skiritai que sobreviva a los sesenta años tiene un historial que haría parecer moderados los relatos de Ramayana.”
Song hizo una mueca de disgusto al escuchar esas cosas disfrazadas de literatura. La Tierra Amarilla tenía razón al intentar prohibirlas; eran propaganda descarada: los ‘encantadores’ capitanes Ramayana terminaban cayendo, embobados, en brazos de hermosas doncellas Tianxi de una antigua nobleza, desposeídas por comerciantes revolucionarios codiciosos y malvados. Lo cual no se parecía en nada a los justos y adecuados mercaderes Ramayana, orientados al dinero, que esas historias exaltaban.
Aún peor, los autores copiaban monólogos entre sí. Song podía perdonar la propaganda, pero no el plagio.