Siobhan
Día 20 del mes 12, domingo, 6:10 p.m.
Oliver tenía razón. La Puerta de Seda permanecía segura en su sordidez, siempre y cuando Siobhan no provocara alboroto. Era un lugar donde ninguna de sus identidades resultaría extraña, pero que podía querer evitar mencionar o seguir hasta él sin parecer sospechosa.
Poco antes de la hora acordada para reunirse con el líder del Grupo Pesadilla, Siobhan se acercó a la verja frente a la mansión que Oliver le había indicado.
Katerin ya lanzaba un débil hechizo de adivinación con Siobhan como centro. Disfrutaba de cómo nadie parecía percatarse de ella al desplazarse por las calles que se oscurecían, incluso a costa del frío punzante que emanaba de los discos bajo la piel de su espalda.
Siobhan había aprendido la lección con la tinta mezclada con sangre, y en lugar de darle a Katerin algo que otra persona también pudiera usar para lanzar la adivinación, como un mechón de su cabello, Katerin intentaba localizar la pulsera de Siobhan que correspondía con la suya. Era lo suficientemente cercana para que la protección aún bloqueara su visión, aunque menos eficazmente.
Un guardia custodiaba la mansión del Grupo Pesadilla. Saltó de repente al verla detenerse frente a él. Con el rostro pálido, los miembros del grupo—que se autodenominaban los Pesadilla—miraron con un único vistazo bajo su capucha y se inclinaron profundamente. “Perdón, Señorita. Me ha sorprendido.”
Asegurada de que el hechizo antiadivinatorio funcionaba como debía, ella simplemente asintió en silencio.
El guardia se apresuró a abrir la verja y la guió hasta la puerta principal de la mansión, donde unos susurros ordenaron a un sirviente que corriera a buscar a Lord Lynwood a toda prisa.
Apareció poco después Lynwood, un hombre de piel oscura, con varias pequeñas trenzas y ojos ámbar brillantes. También echó un vistazo a ella y se inclinó profundamente.
‘Es una señal de respeto que haya venido a buscarme personalmente.’
“Soy Lord Lynwood, el líder de este grupo. Nos llamamos los Pesadilla. Estoy a su servicio.”
“Encantada de conocerle,” murmuró.
Lynwood se enderezó, y con una vacilación juvenil y torpe, que no habría esperado del lobo con traje a medida que describía Oliver, extendió el antebrazo para que se apoyara en él. “¿Eres la persona que llaman la Reina del Cuervo?”
“Un nombre que no elegí para mí misma. Pero sí, así me llaman.”
“¿Te disgusta ese nombre?” preguntó.